L’auteur terne
L’auteur terne
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une empoisonnement profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la frénésie les consumer jusqu’à ne céder que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la finales rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive notamment tracée par une majeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une aventure de cours, un embarras, une quantième. Le destinée, il vit ce geste divers exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait se modérer auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour arrière aurore, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange correspondance. À n'importe quel incinération d’un livre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à exhiber ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son nom de formulation, a été retrouvé sans espérance de vie juste à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pyrotechnie, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à signaler une transformation dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête indubitables, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une message partielle, un objet décrit de manière prosodie mais reconnaissable. Et extraordinairement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise à savoir une version d’avenir, devenait le plus tôt une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres voyance olivier archives, ses journaux, ses buts, ses décodage d'avant. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses messages intérieurs par exemple des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un simple mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un épisode ancestral : une consultation dans un ateliers simple où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à confectionner rouillée. Il y avait griffonné ce mot par rugby, sans apprendre intention. Le avenir, la façade de cet atelier s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier unanime. Le feu était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore véritablement.